Geschichten von einer brandenburgischen Frühlingswanderung
Was sich am Sonntagmorgen, fünf Tage vor Karfreitag, im kleinen Dorf Trebnitz bei Wulkow, abspielte, war unerhört, ja geradezu ein Skandal. Willhelm Kullrichs Eierbecher auf dem Frühstückstisch war leer geblieben. Kullrich konnte nicht glauben, was er vor sich sah. Fast blieb ihm die Luft weg und er musste sich setzen. Ein Sonntagsfrühstück ohne Frühstücksei, das hatte es noch nie gegeben. Dabei frühstückte er nun schon seit mehr als dreißig Jahren Sonntag für Sonntag an diesem Tisch. Und wenn ihm etwas heilig war im Leben, dann war es ein Frühstücksei am Sonntagmorgen. Und das wusste auch Trude, sein Perlhuhn, das ihm vom ersten Tag ihres gemeinsamen Lebensweges treu zur Seite stand. Jeden Sonntag legte es seinem Herrn ein großes, wenn auch nicht zu großes Ei. Leicht braun gesprenkelt, mit ebenmäßiger Schale. Das Eiweiß war klar und fest, das Dotter kräftig golden. Ein Qualitätsei, gerade so, wie es Wilhelm Kullrich schätzte. Doch heute war das Ei ausgeblieben. Was hatte dem geplagten Huhn seine Fähigkeit zum Eierlegen genommen? Es war eine unglückliche Verkettung der Umstände, die Trebnitz am Nachmittag vor jenem unglückseligen Sonntagmorgen, fünf Tage vor Karfreitag, in Atem hielt. Dabei hatte alles so harmlos begonnen: Überwältigt von der grünenden und blühenden Natur Ostbrandenburgs, waren der Wanderer und seine Wanderin aus Berlin einer mit jahrhundertealten Pflastersteinen ausgelegten Weidenallee gefolgt. Der Trebnitzer Dorfsee war ihr Ziel gewesen, als sie wenige Kilometer entfernten Jahnfelde ihr Auto hatten stehen lassen. Vorbei ging es an Feldern, Wiesen, Bienenstöcken und kleinen Tümpeln. Nach einer Stunde Fußmarsch war die Allee in den schmalen Trampelpfad gemündet, der sich am Seeufer entlang schlängelte. Und genau an dieser Stelle, wo die Wanderin als Wegzehrung mit lautem Knall eine Tüte Salzstangen öffnete, nahm das Unglück seinen Anfang: Für einen Bruchteil von Sekunden war alles still. So still, dass man sogar das Salz von den Salzstangen rieseln hören konnte.
Dann ein Rascheln im Gebüsch, das näher kam. Zerbrechende Äste. Berstendes Unterholz. Ein aus dem Unterholz brechendes Reh, nur wenige Zentimeter von den rastenden Wanderern entfernt. Erschrocken von der knallenden Salzstangentüte und den unbekannten Zeitgenossen auf dem Trampelpfad, steuerte das Reh planlos und mit hohen Geschwindigkeiten geradewegs in Richtung der nagelneuen Behausung der Dorfschwäne. Diese hatten sich in ihrem Domizil gerade neu eingerichtet, nachdem ein Sturmtief mit seltenem slawischem Namen ihre ursprüngliche Behausung am Fuße mehrerer alter Erlen dem Erdboden gleich gemacht hatte. Die Schwäne jedenfalls, als sie das Reh wie von der Tarantel gestochen auf sie zu rasen sahen, flohen mit lautem Geschrei und Gezeter auf den Dorfsee von Trebnitz. Während sich die Schwäne in baldiger Sicherheit wähnten und schon aufatmeten, gab es für die ortsansässige, fünfzehnköpfige Buntentenfamilie, die wie jeden Nachmittag um diese Zeit am Fuße der Liebesinsel in der Mitte des Sees gemächlich ihre Kreise zog, kein Halten mehr. Mit aufgeregtem Geschnatter stoben sie vor der Invasion der Schwäne auseinander. Noch in der Luft sammelten sie sich und ließen sich, in starker Gruppe vereint, auf der Wiese in der Nähe des sumpfigen Schilfgürtels nieder. Während sie aufgeregt über die Eindringlinge in ihrem Revier schimpften und lauthals Vergeltung forderten, brachten sie damit, ohne es nur im Geringsten zu ahnen, das dort ansässige Bienenvolk um seinen wohlverdienten Nachmittagsschlaf. Innerhalb weniger Sekunden versammelten sich die Trebnitzer Honigbienen auf ein kurzes Alarmsignal ihrer Königin vor ihrem blau und gelb angestrichenen Bienenwagen. Ein pulsierendes, kontinuierliches Summen breitete sich in Sekundenschnelle am ganzen See aus. Es übertönte sogar das aufgeregte Geschnatter der Enten, das laute Gezeter der Schwäne und das unter den Hufen des Rehs berstende Unterholz. Sehr zur Beunruhigung der beiden Kaltblüter, die bis dahin gemütlich auf der Koppel neben dem schilfigen Ufer an einigen Grashalmen gekaut hatten. Als sie jedoch mehrere Abteilungen des Bienenvolkes auf sich zu kommen sahen, war es mit ihrer Gemütlichkeit vorbei. Sie bekamen es mit der Angst zu tun und stoben laut wiehernd in entgegen gesetzten Richtungen auseinander. Knut, der dicke Graue, in Richtung Wasser. Sophie, die schöne Brünette, zielstrebig in Richtung Bauernhof. Dort war gerade Bauer Tillmann, der Nachbar von Kullrich, mit Rasenmähen beschäftigt. Doch als er seine braune Sophie über den Zaun springen und auf sich zu galoppieren sah, ließ er vor Schreck den Rasenmäher los, der daraufhin unkontrolliert wie ein Derwisch durch den Garten fegte. Nicht nur die frisch angepflanzte Tulpenrabatte, auch der buschige Schwanz des lahmen Hauskaters fiel dem motorisierten Ungeheuer zum Opfer. So lahm war der Hauskater dann wohl doch nicht, denn seines Schwanzes beraubt, stob er geradewegs in die Küche von Frau Tillmann, die gerade dabei war, das Sonntagshemd ihres Mannes zu bügeln. Als plötzlich der lahme Kater mit lautem Kreischen zwischen ihre Beine stob, ließ sie das Bügeleisen nur wenige Zentimeter neben dem angegriffenen Katzenschwanz auf den Boden fallen. Das war selbst einem alten Kater zuviel. Verzweifelt suchte er den kürzesten Ausgang über den Balkon, stieß auf der Wiese mit Klein-Tillmann zusammen, der seinerseits aus Schreck vor dem aggressiven Kater in Richtung Kaninchenställen flüchtete. Doch der Weg dorthin war kürzer als gedacht. An Bremsen nicht mehr zu denken, schon befand sich Klein-Tillmann auf Kollisionskurs zu den aus wackeligem Kiefernholz gezimmerten Verhauen, die nach einem unsanften Zusammenstoß langsam nach vorne nachgaben. Die Osterhasen freuten sich über den unerwarteten Ausgang, denn ihr freier Nachmittag im Garten war normalerweise erst einen Tag später angekündigt worden. Wie auf Kommando stoben sie in ihre Lieblingshimmelsrichtung davon, in den Hühnerstall von Bauer Kullrich, wo es dunkel und warm war. Doch auch die Haseninvasion sollte nicht ohne Nachspiel bleiben. Denn Kullrichs Hahn, der gerade damit beschäftigt war, seine Schlafstätte zu reinigen, klemmte sich vor Schreck über die ungebetenen Gäste seinen Hahnenkamm so stark in seiner Schranktür ein, dass dieser vor Schmerzen abfiel. Damit war Kullrichs Hahn nun seiner ganzen Mannespracht beraubt. Als Trude dieses Trauerspiels gewahr wurde und sie das Elend ihrer Situation erfasste, rutschte ihr vor Schreck das mit Liebe ausgetragene Frühstücksei, das sie wie jeden Samstag Nachmittag aus Ergebenheit für ihren Herrn Willhelm Kullrich legte, aus dem Unterleib und zerschellte auf dem Scheunenboden.
Dies war die Geschichte der unglücklichen Umstände, die dazu führten, dass Wilhelm Kullrich aus Trebnitz bei Wulkow neben Neuhardenberg zum ersten Mal seit 30 Jahren kein Frühstücksei am Sonntagmorgen in seinem Eierbecher vorfand.
bisher 5 Kommentare 04. April 2007
